день полнится литературными бредами... вчера, когда смотрели кино, вдруг сильно-сильно захотелось лета, чтобы можно было сбросить сандалии и босиком по асфальту пройтись и услышать: "лизка, здесь грязно и стёкла, куда ты опять"... а куда я? так выходит, что все мы идём умирать. просто у каждого путь этот разный: кто-то шатается из стороны в сторону, милым маятником, засыпая и просыпаясь в одинаковых позах, всю жизнь мечтает о приключениях, метаморфозах души, дышит на стёклышко - стёклышко запотевает - значит живой. и не икает, ибо никто его не вспоминает. иные не находят себе места, от этого лезут из окон, вырываются струёй холодной воды из крана прямо нам на руки. мы умываемся ими, пьём их, не можем напиться, думаем: что же случится, если воду отключат? а ничего - дальше пойдём умирать. у каждого свой вещь-мешок и свои идеи. и кто-то всю жизнь его за собой таскает, обрастает вещами, словами, привычками, думает: это рост, но это короста. и чем дальше, тем и сложнее сбросить.
сколько слов уже сказано и прочитано про выбор пути человеком, которому его путь небезразличен. и это тоже своего рода путь: болтать обо всяком. и пусть я буду для кого-то знаком, неважно какого рода... я для кого-то буду временем года... самым любимым, изысканным, милым и нежным. буду десертом на длинной ложке. куклой, которая проест всю плешь.. но кем - в данном случае вряд ли важно. да хоть салфеткой бумажной, на которой написано три самых честных слова. главное в данном случае быть. а лучше всего быть готовой. я вот готова.